Vous, les femmes...

Les meufs, les meufs, les meufs... Jusqu'à 12 ans, on les considère comme des êtres bizarres et différents, avec lesquels on préfère éviter tout contact, ou alors juste pour tenter quelques expériences « scientifiques » (leur arracher les cheveux, leur faire manger des vers de terre, tester leur résistance aux insultes, etc.).
On ne les comprend pas, on se demande ce qu'il peut y avoir de marrant à avoir un élastique autour des chevilles, à peigner des poupées bizarres et à s'habiller en rose.
Elles nous font peur. Et pour vaincre cette peur, on en fait des proies de notre sadisme masculin.
Puis vient le jour où, tel un aveugle de naissance auquel on prodigue enfin la vue, la lumière éclaire notre visage d'adolescent prépubère où les premiers poils font leur apparition. Le jour où, au-dessus de l'élastique, on voit la jupe et, derrière la poupée, des seins naissants. Le jour où l'on retirerait bien toutes ces fringues roses pour voir ce qu'il y a par-dessous...
Vient donc le jour où le décolleté de la prof d'histoire nous donne des sensations jusqu'alors inconnues et où l'on perd la capacité de s'exprimer correctement lorsque notre voisine de banc nous frôle d'un peu trop près.
A partir de ce jour-là, l'homme est condamné à ce constat : il ne peut plus se passer de quelque chose qu'il redoute depuis sa plus tendre enfance. Le pire, c'est que malgré cette attraction irrésistible envers la gent féminine, on ne les comprend toujours pas et elles nous font toujours aussi peur. Et pour vaincre cette peur, on continue à en faire des proies. Pourquoi est-ce qu'elles nous attirent autant qu'elles nous paraissent insaisissables ? En gros, pourquoi est-ce que je ne peux pas m'empêcher de penser à Melissa alors qu'elle me prend la tête ? Parce que je reste un gosse et qu'elle reste l'être différent que je ne comprendrai jamais, peut-être...